Hola

Me da vértigo el punto muerto, la materia viva, lo material.
Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabras y el no sudar en verano y, por supuesto, durante el sol invierno.
Me arruina las prisas y las faltas de estilo, las tardes de domingo y hasta las líneas rectas. Porque solo tú conviertes las curvas en rectas.
Me enervan los que no tienen dudas, los que tienen las ramas rígidas, los que no se les tambalea el arbolito, los que aman el viento y ciegos dejan pasar el tiempo mientras se marchita, las raíces se les pudren y huele a muerte, a madera quemada.
Me cansa tanto tráfico, estupefacientes, datos, aviones.
Parado frente al mar mientras el mundo gira.

YO VUELVO A NADAR, VOLAR.

Nada

De nada.

Pronto

Cuando me gire entre la gente serás tú.

Sí, ya lo verás.

Continúa

Cuatro mil días después de ese embalse de caos similar a unas nubes que difuminaban su cabeza, pensamientos e ideas. Era imposible que algo bueno saliera de ahí.

Unos pocos rayos de luz entrando por su ventana, entre los pequeños huecos de las persianas dejaban entre ver una persona nueva y rediseñada, preambulada y con muchas ideas en la cabeza.

Subió la persiana dejando entrar la brisa de noviembre para que inundará su habitación como una especie de incienso natural.

Ha llegado con ganas de ti, de tu lectura.

Historia de una historia

Ya está aquí, parece que ha empezado ya el dichoso desastre alemán. Está cerca, pronto llegará y no se si estamos preparados para este acontecimiento mundial. No deberíamos separarnos, nos perderemos, está muy oscuro y todas las calles parecen iguales.

Lo veo acercarse, le queda poco. ¡Dichosa melodía! ¡Cuán adorable es!

Ahora estamos dentro, no os preocupéis estamos a salvo. Fantasía ha regresado sana y salva. Mantente alerta, no siempre será así. No cojas el teléfono, no te vallas. Quédate a mi lado con mis vicios en los días raros.

H

La historia que voy a contar trata sobre un ciclista. Un ciclista que había viajado mucho, mucho. No hacía mas que subir cuestas, bajar cuestas, bajar cuestas. Corría y corría. Nunca paraba.

Por fin llegó el día. Paró. Se sentó al ras de la camino, cerca de Despeñaperros. Quedándose quieto, muy quieto. Pensaba, dormía y, a veces comía. Triste, dulce y atormentado.

Llegó el día. Se tomó un café por la noche; muy tarde, pero a tiempo. Tranquilo. Sin pausa, con silencio.

Fotón

¿Has probado alguna vez a mezclarte entre un túmulo de gente e inexplicablemente seguir el ritmo, el rumbo?

Puede que aún no vivamos en una ciudad dormida que no se entera de nada.
Puede que en algún sitio esté el granito de arena que necesitaba el el reino de Fantasía, antes de que llegara la nada, los capitalistas, las dietas, los coches, los cinturones de castidad, las guerras y los autoritarismos, las grasas saturadas, el policloruro de vinilo y la contaminación que conlleva, los atascos, el dinero, osea, la nada.

Debemos redirigir a ese túmulo de gente hacia Sol.

Jack y Lucas

Una gota caía derramada a través del cristal del ventanal. Era invierno y hacía mucho frío. Soplaba el viento fuera y se podía escuchar el follaje de las ramas de los árboles junto con el sonido que hacía la madera de los leños al realizar la combustión.

Mientras Lucas se quedaba medio dormido por el sopor de la lumbre y del whisky que se estaba tomando, su gato no hacía más que pasearse por la acogedora y mullida alfombra.

Es curioso que en una casa tan grande y solitaria se escucharan tantos ruidos...

Estos últimos meses no hacía más que jugar al solitario y beber whisky barato (decía que el alcohol caro era para los ricos infelices). Decidió apostar por el azar y seguir jugando al solitario, no había nada que hacer, que sentir.

Tanto por conocer.

Puede

Puede que no sea aun muy tarde para volver a escribir.

Puede que vuelva a aprender a tocar la canción que me enseñaste.

Puede que te vuelva a ver.

Puede que lo animales dejen de ser animales.

Puede que vuelva a estrechar lazos.

Puede que volvamos a ser lo que nunca quisimos ser.

Puede que me vuelva a enamorar.

O puede que no.

Puede ser que me dejes otra vez.

Lo peor de todo es que puede que esto pase otra vez.

Cuando Lucas empezó a llamarse Luquitas

Y es que es ley de vida. Es uno de los dos únicos cambio más importantes de la vida. Y él comenzaba a sufrir el primero, el nacimiento de algo nuevo, una esperanza, un sin aliento. Una respiración entrecortada, varios gemidos, suspiros, gruñidos. Y es que este es el principio del Ser, el ser que es, porque el no ser no es. Ya lo dijeron siglos antes, no era algo extraño, ni raro; seguro que te suena.

Fue la primera vez que veía la luz, un hospital, dos o tres personas vestidas con ropas verdes y extrañas. Una mujer fea y con los ojos llorosos me sonreía, y yo no la soportaba y menos ese olor a sangre y sudor, el flujo de la vida. Así que me dediqué a llorar como un descosido, como un mocoso cuando llora a su mamaíta y le cortan el último hilo que le une a ella.

Este es el principio de la historia de Lucas.

Fin de trayecto

Tras el hormigueo de las manos y los pies, la tierra volvió en si y el tren se paró, llegando así al andén correcto.

Se bajó del vagón, como muchos otros. Y al ver lo que le esperaba, no pudo más y decidió tirarse a las vías de al lado corriéndose hasta no poder más. Murió y así decidió terminar con su vida, elegir su propia muerte, su...

FIN

Lùc

Allá en Lyon se encontraba apoyada en un murete una francesita ruborizada por las miradas de Lùc, un famoso mago del lugar. Joven, apuesto y misterioso. Sencillamente una persona realmente atractiva para el mundo occidental en el que vivimos.

Todo el mundo adoraba a Lùc.

Lùc se tenía que quitar de encima a las chicas muchas veces, pero a mi me parecía un tipo raro, indie y un poco boreal.

A medida que pasaba el tiempo mis amigos se iban haciendo más y más amigos de él y les iba cortejando poco a poco.

Tres días más tarde, me encontraba en su cama. Lùc era boreal. Y yo también.

¡Ey, tío espera!

Si, la espera es eterna, no es un secreto. Tu puta y maldita dulzura es aborrecida y necesitada al igual que tu virginidad mentirosa.

París.

La espera es a la vez nefasta y sublime. Sublime porque te llena de júbilo el saber que se terminara pero nefasta porque te corroe las entrañas con el frió cuchillo de la incertidumbre.

Alon.

Sigue sorprendiéndome la claridad de tu luna.

Tu Javi.

A sabiendas

 Gracias a varios meses de por medio y con un gran esfuerzo se ha curtido como queríamos. Ha llegado a convertirse en una persona feliz, moral, íntima.

 La pequeña hermana del soul ha conquistado los escenarios sin trampas de por medio. Ahora recorre el camino de baldosas amarillas que cruza el río.

 Su final será un reencuentro con el reflejo de la vieja Morla en un espejo dorado y antiguo.

Reacio

Inclinaciones desesperadas en mujeres corbas. Hombres sin corbata trabajan sin parar mientras sus hijos disfrutan de lujos innecesarios. Una melodía de un piano se escucha por toda la habitación y nadie se da cuenta, todo el mundo está ensimismado con la belleza de Truman; pasa desapercibida. Valiente ario sinvergüenza, recoge las flores que eché y báilame.

In the city

Calorazo de Junio, borrachuzo de verano, vacaciones sin tinta negra de la pluma.

Un lazo en las botas, lechuza nocturna, camiones de viajes largos.

Pastel de cabracho, gamuzas negras, galones de agua dulce y fresca.

Manías de escribir tarde, perdona

Siempre empiezo a escribir por el final, son manías de viejo y normas de neardental.

Psicológicamente estoy perdido, pero mientras tenga un bastón para levantarme no hay nada de qué preocuparse. Ahora, en estos momentos, me acompaña a todas partes el dúo de las k y los ocho jinetes de mi vida.

Apuesto caballero, he de decir que su grata presencia hace de mi un hombre de bien, feliz y sin esposa, claro.

Simplemente con la claridad de tu luna estoy contento.

Nacer, salir de la pesadilla

Está empezando a surgir algo, hasta ahora desconocido. Mientras la mujer toca su melodía en Adagio el hombre no parar de llorar mientras pela las patatas de cualquier manera, sin forma dedicada. Su imagen nítida no se le quita de la cabeza, clavos y remaches imposibles se adhieren a su idea, su imagen. Verde, verde y negro escarlata deleitan sus dedos untados de chocolate dulce y caliente.

La suerte está echada y la coraza rota en pedazos. La madera vieja del suelo chillaba en susurros mientras era testigo del crimen íntimo de sus infantes bachilleratos.

La hora ha llegado y el corazón se acelera, intercambio y a casa. Mañana más.

Siempre mañana y sino, otro día.

Writer

Estimados lectores:

He de comunicar que es la hora de perder el control sobre nuestro sistema, olvidar los planes de futuro y de tomar la desviación hacia “todas direcciones”.

Es hora de bailar hasta que se entumezcan los pies, es hora de follar hasta que te sangre la polla, de gritarle al oído a tu amante mientras le dan por culo a la persona con la que se supone que solo te separaría la muerte.

Deja que la histeria se apodere de ti, que se muera de calor, que se pase el tiempo. Deja que me fume tu alma, que sude, que llore, que lo eche todo.

No volveré a tener cuatro columnas a los lados y tres triángulos como tejado, nunca volverán los sonetos, las liras, las campanas a redoblar. He decidido beberme el deshecho de mi evolución y esputarlo. Desde ahora no seré más que una simple disonancia. Una compleja melodía, pero eso sí, moldeable; eso es algo inamovible.

Tik tok

Pequeña y deliciosa es la espera. Espera que sangra y derrama recuerdos aún medio hechos. Y como hojas de lechuga, con azúcar y sal emanan frescor y dolor forzoso tal y como lo hace el Siroco.

Espero que nunca esperes una espera porque es lo peor que podrías esperar de ti.

Ya llegará su fin, menos mal que es finita...